Thursday, December 06, 2012

Dos

Mañana soñé que nos veíamos.

Y nos tocábamos las caras como dos golondrinas apareándose en el aire.

Por detrás.

Así,

suavemente en los tres ejes

como una danza grave, profunda, eterna, tocaba tu cara con mi cara hecha fuego.

Así, por un segundo besaba tus alas con mis alas

y me moría infinitas veces al estar en ti.

Era,

como una mariposa que quiere ser golondrina y luego hombre

fugaz como una estrella que no sabe que es estrella y desaparece

como un sueño que nunca existió más que en un sueño dentro de sí mismo.

Así, como una golondrina,

una golondrina única como un día cualquiera,

en aire ingrávida.

Espesa como el fuego que desaparece

profunda como el mar que acaba pero no acaba

ciega como la sordera

sorda como la mudez

extraña al mundo en el mundo.

Tú y yo, que no los nombraba más que el silencio

tú y yo, golondrinas como piedras en el cielo:

siendo viento,

siendo carne al sol

siendo fuego al sol

siendo sol al sol expuesto.

Y no quería soñar más que era hombre,

y era mar que se comía a sí mismo.

Éramos tan alegres como la muerte

como la expresión en la cara cuando nos mirarnos al espejo sin darnos cuenta que somos nosotros.

Éramos tan alegres que no sabíamos,

no existíamos,

ahí,

en ese momento que no era momento.

Y la alegría no era más que un sonido con la boca abierta,

Y no éramos golondrinas,

no existía cuando volaba venciendo el peso de mis células.

Tan cerca de tu boca que era tu boca.

En tu piel

tocando tu piel.

De la misma forma que mis labios se tocan al decir piel.

Más cercanos y sutiles que mi lengua y paladar al decir lengua.

Como un sueño de dos golondrinas que existen sólo en estas letras, que son más golondrinas que todas.

Así,

como mi boca en tu boca en ese momento, nos tocamos y fuimos uno al disolvernos en la nada obscura del silencio.

Y nunca supe si alguna vez caímos

o porqué dejamos de volar.

Vergüenza de ser chileno

Vergüenza por no ganar en el fútbol.

Vergüenza por no ganar en el básquetbol.

Vergüenza por no ganar en la chueca.

Vergüenza por ganar en el tenis.

Vergüenza por ser chico

Vergüenza por ser feo

Vergüenza por ser sucio,

por ser terco, por ser negro, por ser pobre, por ser tonto.

Vergüenza por bailar cueca.

Vergüenza por bailar cumbia.

Vergüenza por no bailar

por no hablar ingles

por hablar mapudungun

Vergüenza por ser vergonzoso.

Vergüenza por ser chileno

por no ser argentino

por ser peruano o boliviano.




Eres y te da vergüenza lo que eres por que no sabes lo que eres,

Trío de pares de personas que aparecieron en este lugar helado,

Donde los gatos mueren en la carretera y son parte de la carretera

donde los perros mueren en la carretera y son parte de la carretera

donde los hombres mueren en la carretera y son parte de la carretera.

El no-suicidio de Macarena Gálvez

Te suicidas de una sobredosis de pastillas.

Estas ahora enterrada en algún cementerio de Rancagua.

Todos lloran por ti y se acuerdan mucho de ti y cuando llegan del funeral le cuentan a sus padres de la amiga Macarena que tuvieron que se suicido en su casa con pastillas:

tu papá llora por no haberte llamado ese fin de semana

tu hermana se enoja contigo y se encierra en la pieza.

Todos tus amigos hablan de ti por lo menos una semana:

algunos van a decir que eras su mejor amiga.

algunos van a decir que te querían mucho.

algunos van a decir que no pudieron soportar saber que te habías suicidado de una sobredosis de pastillas.

Y cada vez que alguien que te conozca quiera abrir su corazón y mostrar su capacidad de ser sensible e incluso llevarse a alguien a la cama va a decir:

-yo tuve una amiga que se suicido.
-yo tuve una compañera de curso que se suicido.
-yo salí con una mina que se suicido .


y van preguntar: - ¿en serio se suicido?

y van a preguntar: -¿cómo se suicido?

y van a preguntar: -¿porqué se suicido?

Luego ellos van a explicar que tu tenias depresión, que tu tenias depresión endógena. Van a decir que a ti te gustaba dibujar, que a ti te gustaba sacar fotografías, que te gustaba Rodrigo lira y escuchar música y que eras muy pero muy inteligente. Y que un día sin aviso no le dijiste a nadie y te tomaste un frasco de relajantes musculares, y que nadie te vio aunque vivías con tres amigas y ellas estaban abajo, y que a las dos de la mañana te encontraron muerta con el frasco en la mano.

Isla macarena

La Isla macarena es una isla ubicada al limite entre el pacifico y el mar Mediterráneo.
Sus habitantes silenciosos a veces lloran por cualquier cosa,
sus habitantes silenciosos tienen costumbres muy extrañas como escuchar música todo el día o ver películas durante horas y sacarle fotos a cosas que no tienen importancia.
Esta llena de gente que esta enamorada:
enamorada de las plantas
enamorada de los perros
de la luz que se cuela por una ventana rota y de como se siente andar desclaso sobre las hojas de los plátanos orientales,
enamorada de la forma en que se ponen los ojos cuando comemos naranjas,
o enamorado de la forma en que se siente estar sentado mirando por un hoyito el sol.
La gente pasa todos los días leyendo diarios pasados de moda y recortándolos y haciendo colages para ellos mismos,
por que les gusta ver los colores de los diarios repartidos en la pared o por que le gusta ver la pared como si fuera un gran vomito tecnicolor y brillante.
Cuando alguien quiere decir te amo le indica las hojas secas del suelo y le dice que las pise.
Cuando alguien quiere decir te odio se pone a llorar y se queda callado.
Cuando alguien quiere decir nosotros pinta un cuadro y lo guarda en un cuaderno para que nadie lo vea.
Esta lleno de perros quiltros que juegan con los niños y con los viejos
de arboles donde se cuelgan monos , niños, tortugas que muerden y chimbillo.
Todas las cosas convergen a ese pequeño pedaso de tierra rodiado por mar tan intensamente que duele,
es como si estuvieran tan condensadas que el dolor y la tristeza fueran hermosas y te pusiera de cierto modo alegre y te taladraran en el pecho uno dos tres cuatro sin-cuenta veces.
no quiero irme.

Saturday, August 22, 2009

Los adultos jovencitos

Los adultos jovencitos dicen que ganan un palito, que ganan dos palitos, que ganan tres palitos.
Toman vinitos con quesito y no saben por quien quieren votar los adultos jovencitos,

viven es sus departamentitos con sus platos cuadraritos
con sus sillones de cuerito
con sus mesas de vidriesito
y sus libros de pinturitas o de arquitecturita moderna o clásica o contemporanita

hacen sus exposicioncitas
hacen sus poemitas
hacen sus ingenieritas
y sus estudios de generito de indigenito y sobre los pobrecitos los adultos jovencitos.

son curadorcitos
son profesores univeristaritos
son escritoritos
o sociologuitos

todos han leído a Chomskito a Bolañito a Maturanita

los adultos jovencitos todavía no se quieren casara los 29 añitos o a los 31 añitos
por que quieren hacer un magisterito, un doctoradito, una pasantía en alguna universidad extrangerita.

andan en sus bicicletitas urbanitas por Santiaguito por que esta de modita y comen sus yogursitos con su mueslecito y sus pepinitos.

los adultos jovencitos y sus lentes gruesesitos y sus pantalones de pitillitos y sus poleras a cuadritos y sus moicanitos y sus pañuelitos te invitan al emporio de la rosa, al Brainworks o algún lugar a tomar tesito con especiecitas o canelita o de caramelitos.

tienen buen gustito, por eso escuchan la bjorkecita, escuchan los velvet undergroundcitos, escuchan mobycitos, radiohedito y los chemical brothercitos en sus ipodcitos mp3citos que llevan en sus mochilitas.

son medios deportistas los adultos jovencitos pero igual fuman marihuanita solamente los fin de semanitas,

son inteligentitos, son depiertitos, son sencibilitos.

y cuando están solitas las adultas jovencitas tienen miedito a quedarse viejas y solteritas -es la mejor forma de encontrarse con un culeo rapidito-
y cuando están solitos los adultos jovencitos quieren culiarse a cualquier minita –mejor si son pobresitas para culiarse y olvidarsesito-.
pero nunca están solitos los adultos jovencitos
por que ya pasaron por esa etapita
por que tienen ya un proyectito de parejita
por que tienen miedo a la vidita
los adultos jovencitos.
a si que se muestran y se juntan con sus amigitos a sentirse exitositos por tener todos esos discos orginalitos
a sentirse orgulloscitos por que su ropa es bonita y leen libros inteligentitos y tienen su titulo universitarito
y piensan que ya triunfaron en la vidita , que están llevando bien sus carreritas en en el comienzo de esta etapita importante de su vidita.
se sienten conformes como chilenitos, como profesionalitos, como hombresitos o mujercitas de la sociedadita, como personitas que tuvieron la oportunidad de estudiarcito y la supieron aprovecharito.
y miran con recelo a sus amiguitos que no tienen platita, que están estudiandito, que carretean muchito, que están solteritos o a sus amigos que quieren mandar todo a la crestesita.
y las mujercitas le tratan de dar concejitos a sus amigitas que se culean a muchos minitos o que se curan muchito en las fiestesitas.
y los hombresitos le dan concejitos a sus amigitos que no culean con nadiesito o que no tiene pololita.
y luego en sus mesitas con individualcitos refleccionan con sus parejitas sobre sus amigitos.
Contraste que los hace sentir mejor con sus viditas, con tener autitos, con su departamentitos y su plumon minimalito en su kingsize recién compradito y su sala de estarcitos con libritos.
Yo no se qué les diría en esos momentitos:
aveces pienso en una bala, una pistolita y un percutorcito.

Sunday, April 26, 2009

Yo

Salgo al colegio a la universidad al trabajo a la policía a la morgue al cementerio.

Profundo aspiro el aire que respiro cuando nazco cuando corro cuando vivo cuando leo cuando muero.

Quedo mirando los árboles los niños los perros los leones la tele las pizarras los cables las personas.

Quedo mirando tus labios los de ella los míos en el espejo los de mi madre los de mi profesora de colegio.

Quedo mirando mis manos tus manos el papel los cables el cielo azul el cielo rojizo.

Quedo mirando tus ojos en el hospital en la fiesta en el sillón en el parque España.

Hoy día es lunes es martes es miércoles es jueves es viernes es domingo:

y salimos a jugar a bailar a ver una película a terminar a hablar en serio.

Y salimos a darnos besos a conocernos a desahogarnos a tocarnos a pasear en bote al doctor al odontólogo.

Y estoy corriendo conversando jugando poniendo los pies en el agua las manos en la ducha en la casa en el pasto en el avión en el metro.

Y mi madre me dice que me tome la leche que vaya a la universidad al colegio a mi casa a su casa a la casa de mi hermano de mi tía de mi padre de mi abuela a su tumba a su casa a su cama.

Y mi madre me dice que no entiende por que no entiendo por que pregunto por que traigo un ratón a la casa por que soy tan egoísta porque lloro porque la dejo porque estoy enojado porque no me tomo la leche y porque devuelvo la comida.


Y no se que hacer y me pongo a estudiar y aprendo mapas de ríos juegos historias átomos neuronas y teoremas.

Y no se que hacer y me quedo pensando todos los días mirando el cielo azul estrellado rojizo celeste blanco color nada.

Y me dan ganas de escribir de llorar de leer de cagar de comer de verla y de verte de escribir de llorar.

Y me dan ganas de caer de tener de besar de denuevo hablar en serio.

Y me quedo callado
me hablan me arrullan me visten me silban me cierran me velan.

Saturday, December 06, 2008

Oda a las putas de la calle san pablo

Quizás era morena por que le sacaron una fotografía y le pintaron con lápiz negro la cara.

Quizás era morena por que le pintaron la cara,

Por que no le gustaba estar al sol de Barcelona con la cara blanca.

Quizás era una catalana con la cara blanca que quiso ser morena y le pintaron la cara.

Quizás era morena y tenía la cara negra y venia de África con los labios rojos de estar negros, sudorosos de baba y de roció sabrosos.

Quizás era morena por que estaba al sol en África, tostada y sudorosa, plateada y feliz de ser plateada.

Quizás era morena por que era plateada y sus labios morados la hacían estar mas plateada.

Quizás era plateada y no era morena y su sexo no era rojo si no negro.

Quizás era morena por que vino sola en una patera

Con las tetas al aire en una patera

Con los hombros azules de frió en una patera

Agachada en una patera

Con olor a caca y a mar en una patera.

Quizás era morena por que venia en una patera.

Quizás era morena por que venia a Barcelona de África.

Quizás era morena por que venia de África.

Quizás era morena por que venia feliz de África con los dientes como choclos pegándose en las uñas para no sentir frió.

Quizás sola jugaba a ser morena llena de collares de colores como las banderas de las naciones unidas, hurgando en la tierra
el escarabajo que el padre del padre de su padre decía que traía buena suerte llevar en los bolsillos antes de los viajes.

Quizás era morena por que era pobre.

Quizás era pobre por que era morena.

Quizás no era morena y era blanca.

Quizás se había operado como michael jackson al revés pero nadie se opera al revés.

Quizás no era morena y era blanca, y se paseaba en Barcelona hermosa como una panadería, por las calles hediondas a borrachos, hediondas a ingleses borrachos de cervezas que compran a los paquistanís.

Quizás solo caminaba por esas calles para ver a los paquistanis venderles cerveza a los ingleses, a los alemanes, a los italianos.

Y no era morena, solo le gustaba caminar por las ramblas mirando las caras de los hombres rubios como la orina, vomitar orina y beber orina en Barcelona.

Quizás era morena por que tomaba dos cucharadas de azúcar antes de acostarse y estaba triste por que al otro día también iba a tener que levantarse en la noche a trabajar y tenia la piel salada de saliva y de cerveza.

Quizás era morena por que tenia la piel hedionda a saliva.

Quizás era morena por que se levantaba tarde para ir a comprar al supermercado el pan azucarado que le gustaba comer ante de salir a que la languetiaran y le engancharan las caderas de hipopótamo mojado y los pechos erguidos como un rinoceronte,

Mientras les decía que se llamaba de algún nombre que escucho en una película gringa,

Mientras decía que se llamaba como la actriz de una película gringa,

Por que el no iba entender su nombre africano,

Por que a el no le interesa pronunciar su nombre africano,

Por que a nadie le interesan los nombres africanos.

Quizás era morena por que no decía su nombre verdadero y se llevaba agarrado del brazo a los turistas que como palomas abundan en Barcelona.

Quizás era morena por que cobraba por chupar los sexos impotentes de hombres de negocios de alguna compañía francesa o española u holandesa.

Quizás era morena por que era puta.

Quizás era morena por que era puta y tenia que alimentar a algunos hijos como perros que le quedaron de la guerra.

Quizás era morena por que le favorecía el cambio

Por que con un euro cincuenta podían vivir tres días sus padres y por que era puta.

Quizás era morena por que no tenia opción.

Por que no le quedaba otra que acostarse todos los días con un hombre diferente y dejar que le tocaran el culo, si es que es así como le dicen, o el fucking ass en la mayoría de las ocasiones.

Quizás era morena por que repetía todos los días fuck me fuck me for my fuking ass y no lo decía en español ni en catalán.

Quizás era morena por que no hablaba catalán y no decía si us plau ni adéu y solo hablaba en ingles por que es el idioma que hablan en las ramblas.

Quizás era morena por que vino de África y se instalo a putear en Barcelona.

Quizás era morena por que vino a putear a Barcelona.

Quizás era morena por que era negra por que era una puta negra de san pablo.

Quizás era morena por que era una puta negra y nada más, una emigrante puta y negra que no importa como se llama, ni quien es, por que era morena, y tenia las pantimedias rojas, la minifalda naranja, y la cara pintada, y te decía si querías follar en cualquier idioma.

Tuesday, September 18, 2007

Paráfrasis para Antonia

Cuando la luz vuelva desde tus ojos hacia el sol.

Cuando viajes por las carreteras de espalda tragando las palabras una a una como si fueran malos bombones.

Cuando las lagrimas entren por tus ojos y dejes de llorar.

Cuando las ruedas giren en contra sentido y los frenos sean para seguir avanzando

Cuando leamos de izquierda a derecha

Cuando los sonidos salgan de nuestros oídos y entren a las radios que cuentan cuantos minutos faltan para el comienzo de la
canción.

Cuando los papeles vuelen como flamencos asustados hacia las celulosas y se conviertan en astillas

Cuando los papeles se conviertan en árboles hermosos y fuertes y grandes y luego jóvenes y pequeños.

Cuando los papeles se conviertan en semillas que caen de los árboles.

Cuando el fuego que sale de la cocina se vuelva gas

Y tome trenes y barcos inmensos para guardarse en la tierra,

Cuando el gas debajo de la tierra salga de la tierra y forme helechos gigantes, dinosaurios y animales extintos.

Cuando nuestras ropas vuelvan a las fábricas y se deshilachen una a una

Cuando se nos caigan los dientes y nos salgan dientes de leche

Cuando la electricidad huya desde las ampolletas, desde las aspiradoras, desde las lavadoras, desde los refrigeradores, desde las depiladoras y los microondas.

Cuando la electricidad huya desde las sillas eléctricas y los respiradores automáticos hacia el enchufe.

Y camine por los postes

Y Jugando a nadar en contracorriente por los cables de alta tensión se introduzca a los generadores

Cuando la electricidad vuelva al íntimo átomo

Y el agua que alimenta a las hidroeléctricas suba por las piedras hacia la montaña

Cuando las células de nuestro cuerpo sean otra vez una

Y se despeguen como chicle el espermio y el ovulo para retornar a las respectivas entrañas de nuestros padres.

Cuando las manos apretadas y sudorosas de nuestros padres se suelten

Cuando las corvas de nuestra madre se desmonten del pecho de nuestro padre

Y los calzones suban

Y las braguetas se cierren

Y el sexo se ponga frió, lacio, seco.

Y de nuevo las manos estén entrecruzadas

Cuando la luz de las estrellas en los ojos de nuestros padres vuelvan a las estrellas

Y entre en el mar de explosiones y magma caliente.

Cuando las explosiones retornen al hidrogeno blanco, transparente.

Cuando el hidrogeno converja, cuando el hidrogeno se acumule en el universo como un punto en una i.

Cuando todo el universo este concentrado en un punto

Y la tierra, y la gente, y las plantas, y las señoras que se quedaron dormidas y murieron, y mi hermano, y los perros de la esquina, y las esquirlas que llevaste en la nariz, y la saliva, y el aire que respiramos, y el cielo que nos protege, y las niñas chicas, y la picana eléctrica, y los ojos de nuestra profesora de colegio, y las hormigas, y el pan y la leche, y la joven que me vendió un chocolate, y el vaso de agua, y el televisor y el calefón sean un punto en la nada.

Sin peso

Sin forma

Como el orificio que deja un alfiler.

Vamos a estar ahí, Juntos.

Saturday, August 18, 2007

Un toro llamado poesía

El olor a papel blanco me calienta.
Y salgo al ruedo como un macho cabrío,
con el falo como una daga lacerante
con aliento a mares en invierno.
Y salgo al ruedo rosado y desnudo
y salgo al ruedo como un aro de oro:
con el paño rojo entre las manos
con la sangre roja entre las venas
con la tinta negra entre los labios
con la cara.

El toro encabrita su mirada,
el paño late diez veces en su pecho
diez veces en su ano
diez veces en su cara
diez veces en sus dedos
diez veces en sus cuernos
diez veces en sus patas.
Y muge y remuge tratando de escaparse al lápiz perpetuo,
a la juventud casi perpetua de mis carnes.

Y salgo de nuevo a su encuentro.
Amenazándolo con mi única daga
buscando en él su mirada esquiva,
Fragmentaria.
El toro pelea, escupe, muge.
Eructa haces de fuego, eructa haces de nata.
Y sus patas son cuatro flagelos cavernarios, y el sol no es mi compañero,
y el arco de los días me mata.
La pelea es frente a frente. Pecho a pecho. Nada a nada.
Él y yo lo tomamos a mal.
Yo lo busco,
él me encara.
La vida es una pelea:
Él y yo, No. Nata.

Cuando este vivo voy a ser gusanos, piedras, árboles y animales

Levanto la cama de mí.

Lavo el cepillo de dientes con mi boca y unto de sudor el desodorante.

Las zapatillas están quietas mientras el suelo avanza.

El aire respira exhalando e inhalando mi nariz mientras mis venas fluyen por la sangre estática.

La sangre se aglomera y bombea al corazón y a las arterias.

La luz me mira y la encandilo.

El agua de los baños se lava de mi cara todos los días, mientras decido qué día del año es.

Nos besamos por afuera:

no con la cara ni con el cuerpo

nos besamos con el aire,

y con lo que hay entremedio del aire.

Los espacios entre el oxígeno nos unen con nada.

Gritamos en silencio.

Sollozamos hacia las entrañas.

Cuando digo amor las palabras hablan un pedazo de cuerpo, de carne, de ojos, de labios moviendo la boca.

Las palabras escriben con mis manos, mueven mi lápiz para decir lo que quieren decir,
me leen.

Las palabras escriben con mis labios.

En el interior de mi cuerpo hay calles, avenidas infinitas llenas de gente, niños jugando con un rompecabezas, quiltros
inconmensurables, polillas llenas de esquirlas, bancos cafés en una plaza donde se acaban de sentar dos novios que quebraron y que no se van a volver a ver hasta que mueran, autos rojos, motos, naves espaciales, televisores con teleseries en chino y en alemán, árboles y ondas de radio.

El cielo respira treinta veces por segundo el aire de los pulmones.

Los árboles se caen de las hojas cuando las gotas llueven nubes.

Lloro mejillas, grito gargantas y el sudor me suda.

Mis ojos miran directamente al cerebro.

Estoy dormido,

estoy muerto y caminando,

voy a nacer cuando se me termine el pulso,

voy a nacer cuando cierre los ojos y deje de respirar.

El silencio de la muerte es el sonido de las calles.

La ceguera de la muerte las luces de las lámparas fluorescentes.

La pérdida de tacto somos nosotros haciendo el amor.

El blanco que inunda la mente, el no existir;

es ahora.

Siendo yo un grano de arena en esta playa inmensa

Siendo yo un grano de arena en esta playa inmensa.

Siendo yo todo cuanto no puedo ser que me amolda.

Siendo yo el receptáculo de ti y de mí,

te veo.

En este día primero en donde todo empieza.

En donde caigo en la tentación de luchar y ser luchado,

de ser gaviota y viento.

No sé si me oyes tú o pequeña paloma que te confundes con el piso.

No sé si me escuchas tú rayo vertical en el cielo raso.

No sé si me escucho yo realmente.

A veces no sé porqué hay que seguir cantando.

Dios

Si dios fuera un color, ¿Qué color sería?

blanco.

si blanco fuera un olor, ¿Qué olor?

dulce.

si dulce fuera una textura, ¿Qué textura?

suave

¿Si suave fuera una idea?

piel

¿Si piel fuera una animal?

león

¿Si león fuera una luz?

fulminante

¿Si fulminante fuera una mujer?

maría

¿Si maría fuera un hombre?

Aitor.

Si Aitor fuera un ciego

si el ciego fuera un mago

si el mago fuera la luna

si la luna fuera el cristal

si el cristal fuera el fuego

si el fuego fueran los labios

si los labios fueran mariposas

si las mariposas fueran tú.

Yo no estaría escribiendo

yo no estaría pensando

las mariposas saldrían por mis venas

y de mis poros saldrían poros que a su vez parirían nuevos poros

y el sudor se confundiría con la luna.

Y tú, El final, serías el comienzo.